Мне в детстве, про калачные ряды
Рассказывали множество историй,
С единым смыслом - вскормленные в горе,
Впоследствии годны, лишь для беды.
Среда кует судьбину. Априори.
Мне, сирому, рожденному в хлеву,
Не стать, ни калачом, ни караваем.
Помоями утробу набивая,
Ни разу не попробовав халву,
Я вынуждено век мотать в сарае.
Но тот, кто наделяет нас судьбой,
Со мною что-то явно напортачил,
Я вглядывалось несколько иначе
В проблему выбираемых бедой.
Я – тертое. Я – тот еще калачик.
Короче, я попало в высший свет,
И высший свет попал, не ожидая,
Что шапками охрану закидает
Сопливый пятачок, сведя на нет
Традиции, взращенные годами.
Плевало я на слаженный уклад,
На нравственно – духовные аспекты.
Я выпестовало такую секту,
Что, стоя аплодировал мне ад.
Я - не никто, я - супер-пупер-некто.