***

Город, родной для такого количесва блядей,
Что на тебя он рукою махнет неглядя...

В ночь на задворках Москвы ты выйдешь из джипа,
В малоприметный подвал зайдешь. Вслед дико
И удивленно водитель глянет. ОН сам не поехал,
Что ему до тебя? ОН ведь в доспехах.
Будут кричать его фото в среду с мейнпипл
(это ведь там нынче с хрустом хавает пипл):
Вот, поглядите! ОН - рыцарь, великий, могучий!
И то, что с ним ты была - так, пиар по случаю.
А в неприметном подвале встретит любимый,
Любящий, без понтов, тобой хранимый
В тайне от всей тусовки и желтой прессы.
Он пока сам не верит в счастье, ему интересно,
Правда это или игра заскучавшей дивы.
А ты все в глаза ему смотришь - весьма правдиво.

Может, дойдете-таки до ЗАГСа, детей родите.
Лет через двадцать дочь пальцем в экран ткнет: смотрите,
Это же ОН! А ты усмехнешься: в шкаф спрятана маска.
Пусть хоть для дочки ОН будет красивой сказкой...