* * *
Смерть сграбастала смело и быстро.
Но, наверно, опять не того.
Что поделать, мы все, как под выстрелом,
В ожиданье конца своего.
Вот живёт человек, что-то празднует,
Строит планы, грустит и надеется.
А судьба после смерти разная,
Да и слёзы не поровну делятся.