Прости, поэт, что вновь тебе звоню.
Так наболело, помолчи и слушай.
Не мог бы ты о чем другом писать,
Не рви ты нам любовью наши души.
В твоих стихах, любовь как океан.
Ромашковое поле, запах мяты.
Цветы на яблонях не просто белизна,
Они же у тебя белее ваты.
А нежности... хватило б на всю жизнь.
Туманы синие и на рассвете росы.
И ивушка, склонившись над водой
Полощет, распустив из листьев, косы.
А поцелуи эти, а объятья...
И нежное касанье твоих рук.
Не только от себя звоню, а так же,
От имени еще пяти подруг.
Ну не тревожь любовью наши души.
Не рви сердца девичьи на кусочки.
И я пообещал, ну что ж, ну ладно.
Не буду о любви писать ни строчки.
Через неделю. Здравствуй, это я.
Мы тут с подругами... да и сама решила.
Прошу вас, напишите о любви.
Считайте, что цензура разрешила.