* * *
Над стопкой ученических тетрадок
Склонился я усталой головой,
Мой скромный труд и радостен и гадок,
И творчески высокий и сухой.
Мне тускло светит бедная коптилка,
А за полметра темь и пустота,
Теней неисчерпаемых копилка,
С которыми вся жизнь моя слита.
Но мне чужда немая чертовщина,
Я мыслями в работу погружён,
Как труженик-ученый и мужчина,
Который был во многом искушён.
Я строки и страницы пробегаю,
Ловлю намёки на живую мысль,
Обилие ошибок исправляю
И направляю в правильную жизнь.
Мои труды, конечно, не заметит
Во всей вселенной ни одна душа,
Лишь ученик следы в тетрадке встретит
Цветного моего карандаша.
Он завтра зацветёт, иль потускнеет,
Увидев строго вычерченный балл,
Но никогда умишком не поспеет
За тем, во что всю душу я влагал.
За годом год промчится чередою,
И с каждым новым кропотливым днём
Я мысль и мозг его благоустрою,
Чтоб сам он в жизни светлым стал лучом.
И отпущу в неведомые дали,
Чтоб суету умело побеждал,
Чтобы дела его не увядали,
И то, что я в нём, никогда не знал.
1944 г.