С каждым днём длиннее тени,
С каждым сном чернее ночь,
С каждой мыслью мельче гений,
Что пытался мне помочь.
Реже пульс, и путь короче,
И всё ближе, ближе час,
Что когда-то напророчен
Мне в дороге на Парнас.
В полутьме пугают кости
По обочинам тропы,
Запах зависти и злости
Пиитической толпы.
Обвалявшись в перьях, ветер
Рвёт бумажные цветы.
Будто Муз и нет на свете,
Лишь кресты, кресты, кресты.
Опустив седые крылья,
Верный спутник, друг, Пегас
Колеёй, покрытой пылью,
Тянет воз мой на Парнас.
Отчего же я не волен
Обойти горы той свет?
Видно, я серьёзно болен.
И диагноз мой – поэт.