но пальцами уже не объяснить,
о чём душа вещает безразлично
без пыли, без идеи, без пуанты,
и за наброски слов цепляется их смысл,
а я живу на грани просторечья
и чувствую бездумное увечье
как полость в некой вязкости души,
как только может в безголосицу мой голос