Нежным жиром исходят котлеты,
как Шаляпин, поёт пылесос.
"Руки вверх! Ваша песенка спета",-
беззаботно мурлычу под нос.
Руки вверх, приставучие беды,
злые хвори, диванная лень!
"Руки вверх! Ваша песенка спета!"-
распевает за окнами день.
Там досрочно прибывшее лето
начинает туристский сезон.
Сад - в венке соловьиных сонетов,
мокрой зеброй пасётся газон.
Нет уж, песенка наша не спета!
А вот руки не след опускать.
Слышишь, милый, готовы котлеты!
Ну, попробуй! Как прежде, на пять!
© Клавдия Смирягина (Дмитриева), 2010
Свидетельство о публикации: № 7215-156329/20100530