Любовь, прости мне графоманство,
что так рвалось из недр души.
Я изувечена пространством
бесцельной рифмы... Замолчи!
Не говори со мной о чувствах!
Судьбой разорвана тетрадь,
в которой (из любви к искусству)
я о ЛЮБВИ посмела лгать....
В себе копила я молитвы
(в шкафу хранила два крыла)
ждала сигнал с твоей орбиты,
но старт отложен... В зеркалах
всё чаще "режут глаз" морщинки,
тускней и строже гардероб.
А память множит лишь песчинки,
сложив из фото-дней отчёт.
Любовь, прости мои ладони,
что даже летом холодны...
Я засыпаю с комом в горле
и ощущением вины...
Не говори со мной о вечном!
Прости, любовь, что я сдаюсь.
Сбывайся в каждом первом встречном!
...Но мой оставь в покое пульс...
Любовь, прости мне графоманство.