На колени, как перед иконой,
Опустилась перед сыном мать,
В этой жизни ей досталось горе:
Вместо сына фото целовать.
"Слышишь, милый, к нам сегодня гости
Орден принесли твой боевой.
Мы с тобою их к столу попросим,
Угостим малиновым вином.
Приглашу я в дом твою невесту,
Вместе посидим, поговорим..."
Но горит свеча с печальным треском,
Рок судьбы жесток, неумолим.
Эта запоздавшая награда
Снова заставляет плакать мать.
Ничего ему уже не надо,
Не вернуть его и не поднять!
А в окошко снег и дождь стучится,
Перед сыном на коленях мать.
Может, чудо все-таки случится:
Будет мама сына обнимать.
И услышит сын ее молитву,
И сойдет с лица ее печаль.
Но глядят с икон немые лики
И горит, горит, горит свеча.