Сможешь ли меня принять –
с бесконечными стихами,
страхами – сильней огня,
с бредом, с бывшими мужьями?
Неприкаянной душой
кающуюся – еженощно,
любящую – под дождем
плавать. И построчно – точки
ненавидящую. Всю –
от истерик до прозрений –
в жизнь – привычную – свою
не боишься ли? Поверить
мне, ей богу, тяжело
в роль подруги постоянной.
И смогу ли я ее
отыграть? Прости – не знаю…
Так что, в общем, всё равно:
примешь ли стихи и страхи.
От греха – иди домой.
Я живу не на бумаге,
и пожарища – дымят,
сколько ливням не стараться.
Просто мне принять тебя
некуда. Прощай, скиталец…