Я отвыкаю от тебя,
как отвыкает лист от ветки,
слетевший, с запахом ранетки,
как и вчерашние… те …пять,
что были сорваны не ветром,
а временем и зябким: "Бррр..."
Прости, что я не стала нейтро –
душа изношена до дыр…
Пока я падаю листом,
задумчиво припоминаю,
как затянулись дней на сто
три тёплые декады мая,
где все не тёплые слова
переводила я иначе…
Ещё в короне голова,
но падаю… и плачу, плачу.
...Браслеткой вычурной звеня,
дарую плечи чернобурке
и счастлива, что в Петербурге
ты отвыкаешь от меня.