А Марта мне все пишет, но сюда
К нам письма не доходят, и погода
Здесь не меняется, и майская вода
Течет с небес в любое время года.
Промокших вишен душный пенный цвет
Здесь никогда не облетит...не будет
На солнце серебрится силуэт
Созревших одуванчиков, и буден
Не отличить от праздников, всегда
Одно и тоже тянется протяжно,
Как майская неспешная вода,
Как...впрочем, это все равно не важно.
И помню я последние слова...
"Я буду ждать" - но ждать меня не стоит.
"Люблю тебя" - и снова не права,
Мне свет вообще был заменен покоем.
"Там мокрый порох" - вот... и я ведь знал,
Она мне скажет это, скажет, точно...
Она мне пишет: " Я скучаю, Карл. "
Сюда лишь писем не доносит почта.