I
Давно не пишутся стихи,
И прозе явно надоела.
Моя судьба, мои грехи,
Где поискать иное дело?
Иду ль по жизни иль бреду?
Умна ли, или бестолкова?
О, мой Отец, я как в бреду,
Служить Тебе давала слово.
Смогу ли я достойной быть?
Во мне и злость есть и уныние.
Хочу добро одно творить,
Но нападает вдруг бессилие.
II
Прости, Отец, я отвлеклась.
Моя душа в потёмках ходит.
И я не знаю, что сказать.
Куда она, бедняга, бродит?