Вы думаете я грушу?
Ну что Вы, что Вы,
Я в тишине зажгу свечу,
Задерну шторы.
Бутылка белого вина,
В глазах усталость,
Я одинока, я одна—
Какая малость.
Я нарисую Ваш портрет
На фоне лета
Играет рифмами мольберт
В руках поэта.
Прольется акварель стихов,
Но будет поздно,
И в недосказанности слов,
В обрывках фраз, в отрывках снов
Понять всё можно...
И Вы поймете, может быть,
Грустить не нужно
Любовь ушла, порвалась нить,
Осталась дружба.