Пёструю клинопись человеков
на измятой бумаге свежих снегов
не разобрать без очков
кому совершенно нечего
сказать набирает номер и ничего
не говорит снимаю трубку слышу его
обжигающее молчание
он молчит как город на илистом дне
как рыба в моём окне
только сердце стучит как молот
забиваясь всё глубже в сердцевину болот
где никто никогда не найдёт.
