Опять пишу и пачкаю бумагу,
Как будто ей я рассказать хочу,
Что жизнь мою, как старую корягу
Который год туда-сюда верчу.
Она не ствол, на бревна не годится,
Но и трухой истлела не совсем.
Куда ни глянь – ну нечем мне гордиться,
Да если честно – нету перед кем.
Хотел ее разрезать я на части,
Чтобы потом сложить все под навес.
Сгорев в печи подарит людям счастье
И в этом весь счастливый мой конец.
Но нет пилы, топорик затупился
И корни ввысь ракетами торчат.
«Ты ж не дурак, еще пока не спился»
Они мне так, как будто, говорят.
Который год в себе ношу кручину,
Ну а коряга только все растет.
И я как раб ей подставляю спину,
Она же мне корнями тело рвет.
Кому продать, пока еще живая,
Пока труха не сыплется с неё.
Кому нужна? У каждого такая,
Или почти, вот жизнь-то, ё маё!
Стволы редки, кругом кусты да дебри
У государства проклятых дорог!
Надеюсь, внук получит в руки земли,
Посадит лес, с кустами будет строг.
Я посмотрю, как строится дорога
И как дубок молоденький растет,
А мне тогда не страшно встретить Бога.
За мною лес, а я уже не в счет.
фото из интернета