Вот уже двадцать третий сон стремится в мой разум.
А мир то ли повесился, то ли отравился газом.
Но людям неважно, ненужно и неинтересно.
Им не нравятся души беззвучно-сложенные песни.
И я убегаю, спасаюсь от взглядов, наполненных страхом.
Весна развевается скомканным трепетным прахом.
Меня нОчь не догонит и сны мне свои не навяжет.
И всё, что хотелось сказать, никому. Никогда не расскажет.