Уходит эпоха.
Мне - плохо.
Уходят поэты,
и песни поэтов допеты.
Уходят негромко,
их громы остались в куплетах
и канули в Лету.
А значит,
и Вы тоже канули в Лету?
Неправда всё это!
Вы - живы!
Нелживый,
назло всем Галковским!
Как жив и Твардовский,
как жив Евтушенко,
как жив Окуджава
и Визбор.
Не призрак,
а крик -
нашей юности, да и родителей наших.
Нет, Вы - не вчерашний!
Уходит эпоха?
Мне - по.уй!
Да, умер советский поэт - и один из крупнейших.
Таких было мало, сейчас еще меньше.
Конечно, крупнейший – не значит: великий,
так что же – в музей для реликвий?
Уходит эпоха,
ушла уже, хоть мы и живы пока што.
Я – тоже вчерашний!
Вы – были!
Вы – жили!
И очень хотели – на плаху!
Эпохе служили
И посланы были ей на .уй.
(Я знаю, что «ей» заменить было б надо на «ею»).
Не смею
и думать о том, чтобы Вас пародировать: я – подражаю,
я стих сей – рожаю
не в память, а в честь, и не в Вашу лишь – в честь всей эпохи.
Мне – плохо.
А Вам – хорошо, Вы отмучались в этой юдоли.
Теперь Вы – на воле.
И пусть упокоит Господь Вашу душу,
Андрюша.
Александр Бангерский,
1 июня 2010.