Я пишу много лет, но письма не выходит,
Что тебе рассказать? Дни спешат, все проходит...
Мы с тобой не знакомы родные – чужие!
Что тебе написать?! Все прошло, все остыло.
Правда в том, что тебя не люблю, а любила,
Я пишу много лет, много зим... все постыло!
Вывожу каждый вздох, запятую и точку,
Словно реки слова в разноцветную строчку,
В них печали и стон изумрудной капели
Превратятся в морозную песню метели.
А зачем, для кого, так старательно смело
Я пишу много лет? Это важное дело?
Недосказанных фраз собираю брильянты,
Я пишу для тебя как Шекспир или Данте,
Как каленая сталь, как стальное железо,
Как лучи одиноко в заборах, в прорезах.
То улыбкой с тобой вдруг спешу поделиться,
То тем счастьем, что хрупко, что может разбиться.
Мне так хочется вдруг все простить и исправить,
И вернуть первый день и тебя в нем прославить!
И обнять твою боль и отдать свою радость,
Чтоб не в муку года, в изобилье и сладость!
Не тебя не люблю! Лишь не смелость и подлость,
И свою непомерную глупость и гордость.
Приближаю к себе, отдаляясь на вечность,
Я надеюсь, пробьется и в нас человечность.
Не тебя не люблю, а себя в твоем доме,
Как могла я забыть и дельфинов и море?
В красный угол поставить тебя, а не Бога
Ждать от стен и камней первозданного слога!
