Что за день? Исчезают то краски, то мысли...
Приготовилась я набросать силуэт
Твой, конечно, но где там... добраться до выси,
Если день выдаёт мне такой “пируэт”.
Склеротичка? - Ну, нет! - молода и красива!
И прошу это выбросить из головы!
Ты же знаешь, что я и скромна, и игрива...
Но куда делись краски - не знаю, увы...
Хорошо, что осталось хоть чуточку туши:
Я тебя нарисую гусиным пером...
Голова разболелась... Так много в ней чуши,
Что никак не унять гулких мыслей разгром...
И опять я начну всё с начала, спокойно,
Отвечать не подумаю и на звонки,
И тогда всё пойдёт без помех, и невольно
Напишу я черты, что милы и тонки.
Всё же выдался день очень рваный и странный.
Вот и кот вдруг слетел с табуретных газет...
Хорошо как выходит твой взгляд многогранный,
Миг ещё, и закончу писать твой портрет.
Не хватает нюанса - в руке - сигареты...
Посмотри, что-то рухнуло под табурет...
Это - краски! Их кот прикрывал и газеты.
Наконец-то ты станешь красив! - Только цвет!
Только цвет, только цвет...