Где-то музыка играет.
День вальяжен и хорош –
в свежей зелени. Пожаром
поливает в поле рожь
щедро ранняя зарница,
и заходится душа
жаворонка. Ей не спится,
отражает чей-то жар.
И когда уже устали
зерна биться сквозь асфальт,
радуга играет – танго,
и не хочет умирать
под закатные аккорды
труб, дымящих в облака.
Дышит тяжко летний город,
и не слышит, как луна
кодой – звонко и протяжно –
разливается, дрожит
рябью по многоэтажке.
Не осталось ни души
в саркофаге из бетона.
Но играет где-то вальс,
и мелодии знакомой
в такт смеется сердце. Шанс
остается – на репризе
снова крылья распрямив,
к небу вылететь – и жизнью
зазвучать из темноты