Как старого вина, взболтав бутылку,
Закатное светило расплескало
Свои лучи по берегам лимана.
Но этого, казалось, было мало.
И отразясь в купели той и в небе,
Что долго ждало всё его ухода,
Привычного на это время года,
Так медяенно катилось с небосвода
И краски нехотя с собою забирало.
Пределов совершенству не дано.
И всё не торопилось вымыть кисти.
Лиман наполнило искристое вино.
Как был уход его неистово немыслим,
Но этого оно не замечало,
И цепь простую из банальных истин,
Что будет день, он повторит сначала.