Чудо, пусть провинциальнейшего пошиба –
Бог из машины* – спасенье от мелких бед:
Разве ж, голуба моя, ты одна грешила?
Стало быть, и казниться одной не след.
Думала – ты и вправду всех виноватей,
Будто бы всем простится, но не тебе?
/Соль на губах, и насквозь соленое платье;
Жизнь – до сих пор походившая – на побег/
Пусть его, бродит веселый сок виноградный –
Кровь. Это лето – и сорок неполных лет.
Стерпится. Слюбится. Разве же – не отрадно
Знать, что еще не нынче держать ответ?
4 июня 2010
*Deus ex machina (лат.)