В мерцанье тлеющей свечи
Дрожат скрещенные ладони
Соседей грязные плащи
Сгорбившись тянутся к иконе.
На облупившемся полу
Рядком построенные лавки,
Все жмутся к страшному столу
-Сегодня в качестве подставки.
Тяжелое дыханье душит,
Здесь полной грудью не вдохнешь.
Кто нам писал бессмертны души,
В том правду видел или ложь?