Кукольник, кукольник, что ты наделал!
(Или мы ниточки срезали сами?)
твой Арлекин перепачкался мелом,
вырос Пьеро - рукава не свисают...
Где ты, Мальвина - глаза голубые,
кудри лазурные, бальное платье?..
Взгляд потускневший да космы седые...
Кукольник, кукольник, дорого платим
мы за свободу решать самолично,
что хорошо для нас, что для нас плохо!..
Лишь Буратино смеется привычно -
зубы на нем обломала эпоха:
что деревянному, с вечной улыбкой,-
времени поступь - он ищет все то же...
А Коломбина играет на скрипке
на переходе в метро для прохожих...
Все мы под ту же мелодию пляшем.
Право свободы - от встречи - к разлуке...
Кукольник, кукольник, ниточки наши,
хоть и обрезаны, путают руки.
Мы в паутине собственных правил,
но не умеем полностью с а м и.
Нас по наклонной к краю направил -
словно с горы разгоняются сани...
утро и вечер, вечер и утро...
время несется неудержимо -
все, что казалось добрым и мудрым,
злом обернулось непостижимо.
Непредсказуем орлов или решек
ритм выпаденья - тьмы или света...
Злой Карабас, или Карло добрейший -
кто-нибудь пусть отвечает за это!
Смесь анархизма и беспредела
это свобода и есть, вероятно...
Кукольник, кукольник, что ты наделал?!
Нам никогда не вернуться обратно...
Грустная, в общем, выходит картина!...
Но посреди пустыря, меж колючек,
все ожидает чудес Буратино,
а у Тортиллы имеется ключик!...
• * * *
Как чумы, как огня ты боишься меня,-
Так зачем же зовешь непрерывно, кляня?
Между нами прозрачная стенка стекла –
Я тебя потеряла, как только нашла.
Я чужая тебе, я тебе ни к чему –
Спрячься в дом, пережди и огонь и чуму.
Я остыну, отстану…
Ты чмокнешь в щеку,
Мы на кухне по-дружески выпьем чайку.
Будет пусто-морозно в душе у меня –
Что за блажь, столько лет я жила без огня!
Только больше не жалуйся мне никогда,
Что замерз –согревайся чайком в холода.
На "автомате" - маршрутка, потом - метро,
на переходе - глаза не забыть открыть! -
чей-то портфель упирается мне в ребро...
Да, выхожу, да умерьте же Вашу прыть!
Можно не думать - привычка, почти рефлекс -
ноги несут, хоть дышится тяжело...
ставлю "защиту" - скорлупка - прозрачный плекс
переливается и отражает зло...
впрочем, кому есть дело, скажи, до нас?
каждый - в себе и проблемы хранит внутри.
если кому-то сила любить дана,-
можно и взгляд научиться прощать - смотри!
В смеси нехватки времени, денег, сил,
дел и намерений, бывших "наоборот", -
если просил бы Бога - о чем просил?
Остановить этот вечный круговорот!
Но на мгновенье выпав из бытия -
с круга сойдя в безвременье, в пустоту,
снова молил бы того же, чего и я:
Боже, верни в эту общую суету!
Читая стихи Сергея Пономарева
Заложено прощенье во вражде,
в порезах душ краями тонких льдинок.
Не в ветре дело вовсе, не в дожде,
и не в числе исхоженных тропинок.
А дело в том, что каждая весна
похожа на зовущую дорогу.
Известно, что закончится она,
но кое-кто, покуда жизнь дана,
стремится в путь. И ты из них, Серега!
А если есть дорога, значит есть
в попутчице потребность – без кавычек –
не в похвале повадок и привычек,
не в поваре (чтоб приготовить есть), -
в попутчице, с которой по пути
сквозь заросли, пороги и завалы,
чтоб все твои восторги понимала,
не думая, зачем туда идти…
Чтоб чувствовала звезд колючий свет,
закатов цвет и тихие аккорды,
и чтоб была отчаянной и гордой,
во снах твоих гостила сотни лет…
Она ведь где-то есть наверняка,
и в поисках вольно душе скитаться.
Но журавлем, летящим в облака,
для скольких птиц дано тебе остаться?
А если чья-то певчая душа,
твоим теплом нечаянным согрета,
от нежности твоей едва дыша,
среди зимы почует ветер лета –
тебе права Всевышнего даны.
У любящих вселенная другая.
Не разрушая зыбкой тишины,
гармонию молчанья постигая,
любить и петь, и оттого летать.
Любовь права, а пустота запретна.
Стихи дороге и весне под стать –
попутного тебе в скитаньях ветра!
• * * *
Каким совпаденьем, скрещеньем кармических трасс
судьба нас свела, на мгновение сблизила нас –
Из далей далеких, из в розницу пущенных лет
Пунктиром моим пересекся твой путаный след.
Не юность – негоже бездумно по жизни идти…
Зачем же, за что же так поздно скрестились пути?!
Прости, половинка моя, я в ответе уже
За всех прирученных, за всех, кто прошел по душе.
Пропущены сроки и северный ветер подул,
И нежные строки сливаются в уличный гул…
Все ясно и просто: нигде, никогда, ни к чему.
Так по сердцу – остро. И тянет, так тянет к нему…
***
Пока с тобой мы ссоримся всерьез,
И миримся, и молча пьем обиду,
Свою рисует звездную орбиту
Комета – светлый ангел давних грез:
Искомая падучая звезда,
Желанья исполняющая фея,
Воспетая еще стихом Орфея,
Надежда сопляков и корифеев –
Из глубины веков летит сюда.
О, как прекрасен пламенный полет –
С ледовым шлейфом синее сиянье!
Она летит, летит, летит вперед –
Загадывай заветное желанье!
Мы так друг друга мучим, что давно
Заслуженно от Бога ждем ответа:
За что нам – слабым - столько мук дано?
И вот ответ – летучий свет – комета!
Пройдет один-другой десяток лет,
И, если сердце не очистит разум,
Она домчится: вспышка, яркий свет,
И исполненье всех желаний разом.