В моём храме нет алтаря.
В моём храме икон нет.
Зато кинуты якоря
кораблей, что вокруг- свет.
Мой храм- точно тот плёс.
В нём не свечи, но маяки
светят тем, кто свой крест нёс.
Спят усталые моряки.
Они видят родной юг:
восемнадцать им всем лет.
Как лезвия стрелки брюк,
узорчатость эполет…
В моём храме всегда- штиль.
Спите, мальчики. Ваш сон
на сотни, тысячи миль
охраняем и невесом.
В моём храме есть капитан.
Он красив и уже стар.
Не мундир на нём, но кафтан
из заморских, чужих стран.
Капитан словно жизнь мудр.
Словно сказочник он добр.
Заглянешь в глаза ему-
а там луговой простор,
а там широта рек,
а там долгота дней…
В моём храме он- человек,
только путь у него длинней.
Я к нему прихожу на чай,
поучиться, как дальше жить.
На колени, так, невзначай
ему голову положить
и уснуть, как те моряки.
Видеть сны про Гоа, Перу…
И тепло от его руки
дарит сил продолжать игру.
7 июня 2010г.