Я не Петрарка и не Данте,
Пишу любви вот эти вирши.
Быть может где то в Аликанте
Вдруг от стихов проснётся нищий.
Проснётся нищий с опохмела,
И член как столб опять стоит.
Душа сияла, счастьем пела,
А стержень колом весь кипит.
Кому задуть, куда присунуть?
Бедняги помыслы сейчас,
А может на ладони плюнуть,
И снова с Дунькой Кулаковой в пляс?