Вот росчерк молний – вензель Бога
всевышним штампом в бланке неба.
Наряд на влажную уборку
вручён погоде. Та от гнева
зашлась в раскатах кашля грома,
пугая кошек, сны, прохожих…
И первой каплей – самой громкой –
вонзился в стёкла дождь. Похоже
на выстрел. Впрочем, дальше хуже –
идёт пальба со всех орудий,
бурлят-шипят воронки в лужах,
а тучи напирают грудью
на город, что в испуге стонет,
под страшным шквалом погребённый.
Он стар и дряхл, он слаб в ладонях,
но чист, как маленький ребёнок.