От заводей безмолвия
до всплесков многословья
живу по Божьей воле я,
пронизанной любовью.
И белый день качается,
и в черном есть просветы…
И в пепел превращаются
все акварели лета.
Едва вздохнёшь – ломается
душ хрупкая скорлупка
и долгом сердце мается…
И на гнезде голубка.
Пугливая и верная
ждёт вешнего тепла,
чтоб желторотым первенцам
вскричать из-под крыла.
И радужными красками
в себя вбираю жизнь:
ах, сокол распрекрасный мой,
мой соловей, держись!..
Но снова вдруг зацокали
по мостовой копыта…
И голубок на цоколе,
уж не живой - убитый…
Не плачь, голубка милая,
унылая, не плачь.
Воскреснет сизокрылый твой
и сгинет тот палач,
что в голубя, что в сокола,
что в соловья стрелял…
А я побуду около –
В начале всех начал.