Я сотый миг пытаюсь уловить
Движенье тени на его ресницах
А он смеется: Быть или не быть?
Наверное, мне это просто снится
Тьма черных крыл- вместилище греха.
Величие низвергнутого бога
Ну, как все это в строгий ритм стиха
Вписать. А он все смотрит строго…
Оскал улыбки. (Именно- оскал!)
И в трещинах сияющая кожа
Он этот мир разрушил и создал…
Эфес меча чуть видится из ножен…
Его волос пьянящий водопад
И лезвия, терзающие душу.
И все слова куда-то – невпопад…
А он смеется. Ты поэт же. Ну же!
Я третий час пытаюсь описать
его глаза - пылающая бездна
Страдаю и двух слом мне не связать….
Вдруг понимаю - это бесполезно….