Я макал свои кисти в осень, закат рисуя,
Окунал их щетину в яркие краски клёна.
Задавался вопросом: и что же в себе несу я?
И зачем я смотрю на небо глупцом влюбленным?
Я ронял акварельных птиц на холсты из света –
Ведь однажды возник лишь он, остальное позже.
Я макал свои кисти в кровь и кричал об этом –
Я раскрашивал сны и себя, потихоньку, тоже.
Я марал небосвод, без палитры и без примерок,
Назывался художником, ждал похвалы и славы,
А на деле был скромным и никому не приметным
Продавцом ржавых и погнутых английских булавок.
Я был ветром, был неощутимым, и утром – холодным.
Я охапки листвы безнаказанно сыпал в небо.
Это было во сне. Просыпался всегда голодным
И заглатывал чашку тоски, да частенько без хлеба.
А под вечер опять доставал свои кисти-краски,
И опять развозил по закату чужие судьбы.
Я Художником звался за то, что скрипели зубы,
Когда руки хотели творить от нехватки ласки.
08.06.10