Черты лица, знакомые до боли,
Волна волос, неубранных в косу…
Я как волчонок, выросший в неволе,
Впервые очутившийся в лесу,
Влеком досель неведомым порывом,
Переборовшим робости запрет,
По узкому карнизу над обрывом,
Стремлюсь туда, куда мне хода нет.
«Остановись!» - нашёптывает разум, -
«Её ты раньше не встречал ни разу.
О вашей близости не может быть и речи!»
Но всем увещеваньям вопреки,
Того, кто вскармливал меня с руки,
Бегу… Быть может, гибели навстречу.
09.06.2010.