я вижу снег в боках зеркальных карпов
над тёмной полыньёй на патриарших.
привычка верить белым старым паркам
на несколько мгновений стала старше.
ушла из сердца беззаботность детства,
из многоточий можно делать бусы...
следы ворон приводят к красной пресне,
к заглавной букве "м" с вишнёвым вкусом.
мы можем выбрать место для молитвы -
не для прогулок, не для переходов -
сиреневые тучи неолита.
и губы солнца мягче год от года.
но есть секрет для дующих на воду:
в холодном небе тоже нет свободы.