Все то, что в сумерках надежда нам пророчит
не больше, чем игра лукавая теней.
Похоже, дни теперь становятся короче,
но странно: ночи не становятся длинней.
Страшит не время года, но его изнанка,
и первой желтизны несмелые мазки,
как знак - остаток дней закончится под знаком
осенней тишиной навеянной тоски.
А с ней - бежать всего, что нужно знать наверно,
чтоб подводить итог. Не нужно ни черта.
Раскрывши зонт гулять, искать на голых ветках
ворон. И как цыплят по осени считать.
Потом - вечерний чай и, следуя привычке-
путь по спирали в… Вслед стрелки часовой...
Ключей от счастья нет. Но как бы есть отмычки -
не думать ни о чем, укрывшись с головой.
Дрожание: от звезд до чашечки коленной,
как зыбкость вообще... Но что-то здесь не так…
С улыбкой на устах смотреть в глаза вселенной
и слышать приговор: тик-так, тик-так, тик-так...