Ты в этой нудной фантомной боли
Не виновата, как ни крути.
Близится лето – тепло, раздолье –
Самое время летать, расти,
Самое время гулять на воле!
...Стало туманным твоё лицо...
Ты не уходишь. Свет клином, что ли?
Плотно застряла в груди свинцом –
Маленькой лёгкой изящной пулей.
Веришь – не веришь, а мне не жаль.
Может быть, вспомнишь потом в июле
Неуловимый чудной февраль.