Гляжу, конечно же, вперёд.
А всё равно себя итожу.
Умру – и в тот же миг умрёт
всё ненаписанное тоже,
и весь сиюминутный хлам,
и строки пробы невысокой.
«Мне поделом и по делам…» -
себя итожа, пел Высоцкий.
Июнем календарь забит,
но холодок весьма весенний.
И от него
меня знобит,
а не от – «…умер Вознесенский»…