Там осыпаются пеплом окурки гроз
В урны пионов, замершие в садах.
Каждый цветок, что когда-либо там пророс,
Вечен и жив: той почве неведом прах.
Там в поле снега валюсь со свинцом в спине
(меркнет в глазах, чернеет зимы покров)
И подплываю без крыльев к седой луне,
Стопами бултыхнув в пене облаков.
Там медвежонок варенье из банки ест -
Маленький Пух. А взгляд так на твой похож.
Там мне показан впервые нательный крест
(знать бы, что он разрежет судьбу, как нож).
Зубы теряла я, кровью плюясь, не раз -
Сонникам вопреки, всё еще жива.
Сны молчаливы, там нет грубой меди фраз.
И мимолётны – коль вновь я крошу слова.