Магистрал
Всего лишь год, как я пишу стихи,
Всего лишь год, а сколько изменений:
Прошел период страхов и сомнений,
И эйфории съежились ростки.
Я ощутил, как могут быть глухи,
Закрыты души для прикосновений,
И оценил я сладость тех мгновений,
Когда они открыты и легки.
Я много жизней прожил в этот год,
И образов, и звуков хоровод,
Что родились во мне восторгом боли,
Я не убил, я выпустил их в свет,
Им жить иль мало, или много лет,
Но все ж они живут: чего же боле?
Сонет 1
Всего лишь год, как я пишу стихи,
Как вирусом я творчества отравлен,
Как пригубил исчуден, неразбавлен
Бальзам, что раскрывает тайники
Извечных истин. Легкие штрихи,
Еще неясен, образ вдруг составлен,
И я, то ль от иллюзии избавлен,
То ли, напротив, ею взят в тиски.
Когда листа касаюсь я пером,
То в мир вхожу, где легким ветерком
Колышутся, играют полутени,
А год назад я этого не знал,
И ветер, как сквозняк, воспринимал…
…Всего лишь год – а сколько изменений.
Сонет 2
Всего лишь год – а сколько изменений:
Как будто кто-то новый, а не я
Распутывает нити бытия,
Рождая вихри ярких ощущений
В мозгу. И не уйти мне от стремлений
Мгновение поймать, остановить,
Прочувствовать и в строки воплотить,
Из знаков и крючков хитросплетений
Родить картину. Стройность и объем
Явить, и легкими мазками в нем
Добавить цвета несколько вкраплений.
Способен ли? Могу ли? Да, могу!
Я силу чувствую, и я не лгу:
Прошел период страхов и сомнений.
Сонет 3
Прошел период страхов и сомнений,
Могущество свое я ощутил,
И к небесам в гордыне воспарил,
И возжелал восторгов, восхвалений
Толпы. Но тщетен был полет стремлений:
Мой стих, увы, сердец не зацепил,
И лишь от чванных мэтров получил
Я пару-две высокомерных мнений.
Так, для порядка, мне они пеняли,
Хоть до конца стихов и не читали:
К чему в чужие им вникать стихи!
Но мне они добавили лишь боли:
Ну надо ж! Вот и мэтры недовольны!
…И эйфории съежились ростки.
Сонет 4
И эйфории съежились ростки.
Я понял: мне, увы, не все подвластно,
Я должен ежедневно, ежечасно
Ковать клинок, где грани трех стихий
Должны сойтись в единый луч. Легки
Не будут те труды, но все же ясно:
Души я силы трачу не напрасно,
И светлый луч прорвется сквозь эфир.
В палитре, что Господь вложил мне в руки,
И краски есть, и запахи, и звуки
Их смешиваю. Снова мастихин
Срезает все. И снова сочетанья
Ищу. Увы, но божии созданья
Я ощутил, как могут быть глухи.
Сонет 5
Я ощутил, как могут быть глухи
Поражены грибком непониманий,
Не чувствуя ни боли, ни страданий
Чужих. Недалеки, неглубоки,
Увязшему не наклонят ольхи,
Просящего оставят без вниманья,
И нищий не дождется подаянья
Из их к себе повернутой руки.
Все это – люди. Здесь, меж нас живут,
Детей растят, болтают, хлеб жуют,
Не ведают ни страха, ни сомнений.
…А я пытаюсь что-то им сказать,
Но нет, их скорлупу мне не разъять:
Закрыты души для прикосновений.
Сонет 6
Закрыты души для прикосновений,
Захлопнуты, молчат, Но иногда
Как будто полуночная звезда
Своим лучом являет откровенье
Стиха. И возникает озаренье
В душе. И вспыхнет свет. И сквозь года
Душа тот свет несет. И никогда
Ей не забыть тех ярких ощущений,
Что испытала от звучанья строк.
Лишь гений истинный наверно б смог
Любой строкою вызвать вихрь волнений.
Немногие мгновенья я познал,
Когда вот так стих душу открывал,
И ощутил я сладость тех мгновений.
Сонет 7
И ощутил я сладость тех мгновений,
Когда стиха простой, ритмичный звук
Способен мир преобразить вокруг,
И слезы вызвать, и родить томленье
Души. И это Божье вдохновенье
В строке дрожит, в сердца стучит, и вдруг
Находит отклик – и замкнулся круг:
В ответ летят флюиды восхищенья
Расторгнутых сердец. И возвращенье
Энергий встречных вводит в изумленье
Поэта, что послал свои стихи
Вовне, ко всем. И в тихом восхищенье,
Слежу, как строки входят в миг цветенья,
Когда они открыты и легки.
Сонет 8
Когда они открыты и легки,
Как ручейки журчат по снежным склонам,
Как лепестки летят, и словно гомон
Весенних птиц срывают балдахин
С красавицы весны. И мотыльки
Вокруг порхают. Воздух неги полон,
И душу гладит. …Но внезапно сломан,
Обрублен стих. И обнажает мхи
Гнилых болот. И голод, и лишенья,
И грязь, и кровь…И душу рвет сомненье:
Как вдруг возник столь страшный поворот,
Как может автор столь преобразиться,
Из мотылька вдруг в монстра обратиться?
…Я много жизней прожил в этот год.
Сонет 9
Я много жизней прожил в этот год,
Я ветром выл, дождем осенним плакал,
Скрипел баркасом старым и собакой
Лежал, клубком свернувшись. А народ
Ворчал, что я загородил проход,
И в бок пинал. Крикливой чайкой в драку
За корку хлеба лез. И плыл в Итаку,
Домой, связав из старых бревен плот.
Нельзя писать, не пережив событий,
Не сделав дело, не открыв открытий,
И только тот, кто это проживет,
Создать сумеет точный, достоверный,
По времени и по деталям верный
И образов, и звуков хоровод.
Сонет 10
И образов, и звуков хоровод,
Качаясь на волнах воображенья
И подгоняем ветром вдохновенья,
По морю чувств флотилией плывет
Изящных лодок. Кто ее ведет?
Кто подчиняет их своим стремленьям,
Кто их подвиг на стойкость и боренье
С ударом бурь. Кто их влечет вперед?
Одна судьба над ними капитан,
Что эти лодки гонит сквозь туман,
Лишь вслед смотрю, противиться не в воле…
…От мачты и до палубной доски
Я выстрадал все эти челноки,
Что родились во мне восторгом боли.
Сонет 11
Что родилось во мне восторгом боли?
Внимательно на детище свое
Смотрю – и выпускаю в бытие,
Хотя, быть может, не во всем доволен.
Порой нетерпелив и своеволен
Мой стих. И все стремление мое
Его сдержать встречает острие
Уже живущих строк, помимо воли
Моей. И, несмотря на все сомненья
В их совершенстве и благословенье -
Я не могу поднять на них стилет.
Пусть не всегда стихи и совершенны,
Но жизнь кипит в них – это несомненно –
Я не убил, я выпустил их в свет.
Сонет 12
Я не убил, я выпустил их в свет
Стихи мои пошли бродить по миру
Трубить и волны бередить эфира:
Вот танка, вот рубайи, вот сонет
Кричат, поют. О чем? Запретов нет:
О стариках, забытых и убогих,
О куполах, возвышенных и строгих,
Об облаках, меняющих свой цвет
С восходом солнца. Слыша крики эти,
Я веселюсь и радуюсь, как дети,
Впервые увидавшие рассвет,
Стихи летят, и в души проникают,
В них оставляя след. И кто же знает
Им жить иль мало, или много лет?
Сонет 13
Им жить иль мало, или много лет
Кто может предсказать? Порой бывает,
Что долго стих никто не замечает,
Но вдруг – прорвало. И тогда поэт
Толпой бывает вытащен на свет,
На гребень славы вознесен. Мечтает
О вечности. Но вдруг внезапно тает
Толпы восторг. И тихо облетает
Венок лавровый. Лишь средь знатоков,
Немногих почитателей стихов
Заветный томик все еще глаголет…
Что ожидает детища мои
Восторг иль скорого забвенья дни?
Но все ж они живут! Чего же боле?
Сонет 14
Но все ж они живут, чего же боле
Могу желать? Как пастырь я слежу
За их движеньем. Новый стих рожу,
И вновь его я выпущу на волю.
Я счастлив, что Господь поэта долю
Мне уготовил. В небосвод гляжу,
Ищу в эфире знаки. Нахожу,
И в образы их облекаю вскоре.
…И пусть порой я выгляжу устало,
Ночей бессонных череда достала,
И губы и бескровны, и сухи -
К плетенью строк стремленье не пропало,
Я много смог – я смог обидно мало!..
…Всего лишь год, как я пишу стихи.