на смыслы наложено вето,
на памяти – гриф и печать.
о том, что уходят поэты,
не принято нынче кричать.
и плакать не стоит: и ныне
и присно – во веки веков
поэтов сплавляют под свист и
под звон неприбитых подков,
где каждая строчка на «и», на
«а», или «но», или «то есть».
«толпа»-то не так уж наивна,
раз просит стихи, а не повесть
о чьей-то борьбе и режимах,
о том, как опасны высоты,
о трудностях невыносимых…
поэты уходят – и всё тут.
вам жалко хвалебного слова,
пока они рядом, вот здесь?
да, всё в этой жизни не ново,
но что-то бесценное есть
в том, как различаются краски,
как каждому чтящему нов,
и близок, и близит к развязке
звон сорванных с неба подков.