Ты меня берешь как вор, ты
Смотришь так, как будто я
Женщина второго сорта.
Я, обиды не тая,
Прикоснусь к тебе руками,
Не злословя, не кляня,
И цветными ручейками
Брызнет счастье на меня.
Я давно не с той кагорты,
Я и старше, и полней.
Женщина второго сорта.
Отчего же ты на мне
Так истомно замираешь?
Если я не по нутру,
Отчего ты умираешь?
Я сама умру к утру
Под твоим холеным телом.
Даже если всюду мгла,
Даже если б захотела,
Я навряд ли бы смогла
Отказаться... Лучше к черту
Боль и гордость я пошлю.
Ну и пусть второго сорта,
Но зато я так люблю!