На Замоскворечье
вечер мокрый
и густой
Дышит позднею весной.
Я иду
по переулку,
Я несу в авоське булку
По прозрачной
мостовой.
На ограду
сада
Опрокинут старый дом
В обрамлении
простом
Занавесок на окошке,
Шаткой лестницы,
прихожей,
Пыльных писем,
ярких снов,
И тепло так близко —
только кафельную печь
Рваной записью разжечь.
Но согретыми
руками
В ветхом ворохе бумаги
Не найти,
не уберечь...
Как легко
и тихо,
и лаская,
и шутя
Голос нежный здесь звучал,
И скрипели,
будто сами,
Под неслышными шагами
Половицы
по ночам.
И по стенам — тени,
как плывущие слова.
Поздно.
Улица.
Туман.
В раме сводчатой оконной
заблудилась колокольня —
Мимо...
мимо...
мимо...
мимо...
Мимо
мокрые дома.
На Замоскворечьи
вечер мокрый
и густой
Дышит позднею весной.
Окна настежь.
В переулке
Словно сердце, бьются гулко
Каблуки
по мостовой.
198? - 2010