Я снова рисую город. Город, в котором живут миллионы людей. Каждое утро они толкаются в метро, набивают троллейбусы, ругаются на остановках и жалуются друг другу на жизнь. По вечерам они, уставшие от суеты, смывают мылом с лица нарисованные улыбки, курят сигареты и плачут от непонимания смысла своей жизни.
Я снова рисую город. Каждый день рисунок пополняется новыми кусочками мозаики. Вот институт, в котором никому не нужны знания. А вот церквушка, в которой искренне верит в Бога лишь пожилая женщина, волею Судьбы поставленная ночным сторожем.
Рисую. Сегодня нарисовал мост, разделяющий не только 2 берега, но и двух влюблённых. Они не успели перейти на одну сторону, и до 6 утра будут сидеть в полуночных кафе, ожидая утреннего часа, который принесёт им не только встречу, но и последствия бессонной ночи.
Люди на моём рисунке. Они живут. Живут и не понимают, насколько хрупка их жизнь. Я осторожно ставлю рядом кружку с кофе. Всего одно неверное движение - и жизнь миллионов будет размыта чёрным, горьким, как сама жизнь, напитком...
Я знаю, что я - тоже рисунок. И мой мир так же хрупок, как тот, что лежит на столике передо мной. Маленький камушек? Наверно, так и есть.
Но я беру снова карандаш. Только теперь не чёрный, а ярко-красный. Я бы взял синий, но его нет, прости. Хотя почему я решил, что тебе нравится только синий?... Я рисую красным карандашом дом, в котором живу я, и дом, в котором живёшь ты. На рисунке они совсем рядом, посмотри! Я гораздо ближе к тебе, во всяком случае на этом рисунке. Ярко-красным карандашом я провожу линию между моим и твоим домом. Линия прямая. Она игнорирует перекрёстки, каналы и реки. Она прямая, а значит, самая короткая. Это линия от меня к тебе.