Дождь, долго собираясь, всё не лил,
Но, видно, срок неведомый пробил,
И ливень сразу, будто из ведра,
Обрушился, и я мокрым-мокра.
Бегу, и нитки нет на мне сухой,
А всё-таки не хочется домой,
Мне весело в неистовстве воды,
Протоки — улицы, а площади — пруды.
И радостно, как в детстве, лишь одно
Чуть-чуть горчит, как терпкое вино,
И я сержусь на своеволье струй,
Что смыли твой прощальный поцелуй.
19 июня 2005