Любовь к отеческим гробам
Когда, просочившись сквозь бархат и мокрые доски,
Мы топчемся робко у входа в страну мертвецов,
Еще далеко нам до наших заблудших отцов.
До нас долетают их смутных речей отголоски,
На наших плечах их телаг и бушлатов обноски,
А Красная площадь пуста после казни стрельцов.
Они потрудились во славу державы обширной –
Мостили, строгали, учили, печатали шаг
По насмерть промерзшей земле, превращенной в Гулаг.
Им эта землица не стала пуховой периной,
Не каждый из них получил три законных аршина.
Простите нас, наши отцы, если что-то не так!