Снова осень. Опять маета.
Та же грусть. Или, может, не та?
Сквозь туман солнца свет золотист.
В нём, купаясь, плывёт мокрый лист.
Плавно-плавно слетает к ногам.
А ведь был наверху где-то там...
А ведь был он зелёным и крепким
И так прочно держался на ветке.
Лишь слегка пожелтел - полетел.
Неужели так грустен удел?
Или радость возможно извлечь
Из того, чтобы пОд ноги лечь?
Как красив был полёт сквозь туман.
Он похож на осенний роман:
Лёгкий флирт налетел ветерком,
Лишь задев меня мокрым листком.
Свежесть осени так хороша,
Так во мне оживает душа!
Чувства лучшие хлынут извне
И смешаются с солнцем во мне.
Я добра, я любовью полна.
В целом мире такая - одна!..
По туману на ощупь бреду.
И не знаю, куда я приду.
Знаю, будет мне там хорошо,
Как и всем, кто б туда ни дошёл.
Это осень. И близко зима.
Череда эта сводит с ума.
Я хотела бы спутать всё это.
После осени встретить бы лето.
Или снова пусть осень придёт,
Пусть опять будет грусти черёд.