Под пятою паранойи, под давящим взглядом комы
В режущей решётке мыслей я очнусь у Бога дома.
Старый Бог забытой Веры даст мне отдохнуть с дороги:
Кружка чая, плед на плечи, разговор и в тапки ноги.
Он расскажет о минувшем, окунётся в ностальгию,
Спросит, что теперь творится: что за люди, что за стили...
Я ему скажу, не скрою, обо всём и без утайки:
Сколько стали жизни стоить, кто механики, кто гайки,
Сколько верят лишь в бутылку, кем теперь железо кормят,
Сколько заповедей стало, сколько их хоть кто-то помнит...
Разозлится Бог усталый, вырвет чай из рук озябших:
"Быть не может! Слишком мерзко! Столько-то всего подмявши!
Я же по себе их создал! Я не мог так ошибаться!"
Взглядом я окину небыль: "Что ж, приятно оставаться..."