Знаешь?

                                    


Знаешь, как пахнут сосновыми стружками,
зноем смолистым мужские руки?
Вряд ли, мой друг. И мои науки,
уроки, соблазны...
                  Тебе с игрушками
ещё полагается...
                  Как загар
смывается за зиму с кожи детство,
летней ветрянкой проходит жар
и сыпь, и зелёнка...
                     А я из места
пишу тебе, где абоненты вне
цивилизации, света, газа
и прочих прелестей. Садо-мазо
морально-нравственных и вполне
довольна этим.
               Лебяжий пух
на небе грудами - взбит и пышен.
И море. Два. Выбирай из двух.
И оба, знаешь, живут и дышат
по-разному...Да...И ещё ветра,
ветра...ветра из трубы серебрянной
(при звуках флейты, моё вчера
теряет волю) и нынче герб иной
венчает мой щитовой фронтон.
А знаешь, как выгорают волосы
до цвета пепла?
                Я не о том
опять...прости...понимаешь - полосы,
как переход пешеходный на
нерегулируемом перекрёстке -
смена границ. Впереди страна
новая, словно пирог на плоскости
противня. Юность. Попробуй - ты
не из пугливых...
                  Стрижи за окнами...
Море волнуется раз - цветы.
Поле волнуется. Поле соткано,
как гобелен...
              - Дай рубанок.
              - А?
              - Слева.
Скула. Под скулою впадина
впалой щеки и его рука
пахнет сосной. И по крыше градины,
как в  барабан. Понимаешь, да?
И остальное по сути - вымысел.
Море волнуется два - вода.
Море, волнуясь, на берег вынесло
тело тюленя. Шумит камыш.
Слово "люблю" заменяет прочие.
Всё впереди у тебя, малыш...
(Далее длинное многоточие)
.............................

Здесь керосин до сих пор в ходу,
Здесь, где поля переходят в море.
Дом среди поля. Дудит в дуду
ветер, родясь на морском просторе.

Здесь посажу я вишнёвый сад.
Здесь - где кончается этот берег.
И оборачиваться назад
я не хочу. Не хочу, поверь мне.