От безвременья можно спастись
Раздвоением или беспечностью…
И опять предо мной белый лист –
Поле брани меж бренным и вечностью.
Словами заигрался до утра,
И что пришла «унылая пора»,
Подруга элегической печали –
«Очей очарованье» и так далее –
Заметил только бросив карандаш:
За стеклами какой-то мерзкий шарж
На небеса в какой-нибудь Анталии...
Где, впрочем, не бывал я никогда.
Как пелось: «Солнце, воздух и вода!»
Все это там, читал: бери – не надо!
Там даже осень – праздник винограда, -
Не то, что здесь – то слякоть, то туман...
Возьмешься поневоле за стакан
От гриппа и душевного разлада.
И ничего плохого в этом нет –
Сергей Есенин тоже был поэт,
Но никогда он не был на Босфоре,
О чем писал в задиристом миноре...
Не в этом суть. Анталия, Босфор...
Синоп... Нахимов... зелень крымских гор...
И черной строчкой мысль о Черном море.
Что там в подкорке далее... Кавказ...
Чечены злые победили нас,
Увы, «не смеют наши командиры»,
Кафтан трещит, совдеп латает дыры,
«Шахтер» Никита, Е.Б.Н. ... нэ зъим,
Так надкушу, - хохлы забрали Крым...
Не подавиться б Кайнарджийским миром!
... Что значит утро! Мысль теряет нить
И норовит в злодея превратить,
В политикана с даром убежденья,
Когда слова теряют уваженье
К самим себе, не говоря о том,
Кто вызвал их, как демонов, в свой дом
Без должного для мага посвященья...
Но снова полночь. Осень. День прошел.
Сырой не загорается глагол,
В отличие от верной сигареты!
Шумит Борей... Но это где-то... где-то...
А здесь... привычный стелется дымок,
И незаметно жизнь между строк
Течет куда-то северною Летой.
17-19 августа 1998