Эпоха закончится скоро,
Другие придут времена.
А я? Я умру под забором
От выпитой бочки вина
Никто не заметит потери,
Никто не посмотрит мне в след.
За мною закроются двери.
Подумаешь, умер поэт!
Кому это всё интересно?
Ну умер. И что из того?
Вот если бы был он известным,
Сказали б тогда про него:
"Как жаль, что теперь он не с нами.
Так рано сгорел и угас.
Себя обессмертив стихами,
Он сделал так много для нас".
Появится памятник в парке
На радость гадливых сорок.
Почтовые выпустят марки
С портретом и парою строк.
Но мне не грозят эти льготы.
Я смертью нелепой умру, -
По пьяни от приступа рвоты.
И буду лежать на ветру.
В зачуханном старом картузе,
В разбитых туфлях, как всегда,
С дипломом, что дали мне в ВУЗе
И карточкой с биржи труда...